Пускай мне не нравится, что и как я пишу, но этот полубессвязный поток слов и мыслей уже не то бессмысленное отупение, обрывающее всякое желание творить на третьей строке...
Уже не пустота. Огрызки того, что могу, но уже не пустота. Вперёд... Главное - всегда идти.
Мне не хватает слов. Ужасно не хватает слов... Не потому, что их не придумали люди, как склонны оправдывать своё бессилие описать переполняющие их эмоции люди, а просто потому, что я не умею выуживать знакомые мне слова из лабиринтов подсознания, строить из них образы... Они изредка вытекают сами собой, но в ничтожном количестве, и придают моим словам лишь намёк на оттенок той безграничной красоты, которую хочется передать.
Боже, сколько же раз надо, шаг за шагом, принимать и ценить уже то, что есть, останавливать поток истерии и желания обрести сразу всё, - силу, могущество, талант, признание, поток, который мешает получить даже сотую долю всего этого, всего, что не является даже твоей целью, а лишь смутными порывами тщеславия. Всего, чего сложно избежать, идя своим путем, который мне следует хотя бы найти.