Знаешь, мальчик, я люблю тебя.
А еще, видишь, все эти юноши, все равно мне немножко их хочется.
Каждый чем-то хорош, по кусочку взять от каждого - и вот тебе, вылитый принц, идеал.
Этот так хорошо говорит комплименты, да еще и защитник - за меня горой.
Этот носит меня на руках и кружит, как пушинку, да едва ли заметит разницу.
Тот зароется лапой моих в волосах, да еще и мурлычет так тихо в ухо.
А другой томно шепнет что-то непонятно-загадочное, что лучше и не гадать над смыслом, да проведет невзначай указательным пальцем от шеи к ключице.
А тот придержит так аккуратно подбородок, целуя, и спросит нежно - разве не прекрасно? нравится? - а потом пропадет на годы.
И вот попадется один такой, влюбится, и вроде немножко принц, а немножко не принц, и надо бы его тут немножко перелатать, там прикроить, здесь подкрасить...
А он чего-то ворчит и ворочается, и вот уже совсем не принц, а и вовсе наоборот, леший злобный, и чего им не нравится, - ну подумаешь, режут, вроде лучше же их сделаешь...
Но вот еще много недопринцев строятся в ряд, прямо таки даже в прогрессию, выбирай - не хочу, да перекраивай.
И все равно ведь, их немножко, да хочется.
Только в тебе ничегошеньки нет от принца.
И знаешь, так грустно становится, когда подумаешь, что вот наконец-то найдешь или перелатаешь, и вот он - вылитый принц, по всем показателям, а вот тебя в нем - ни капли, ни песчиночки.
Это наверное потому, что я люблю тебя.