С утра отчеканился... пфф. наверное это всё же лучше, чем если бы не было ничего... Но вообще... Очень не радует. Потихоньку начинается комплекс авторской неполноценности, нереализованности, и, боги мои, невостребованности... Вот до чего же я себя всё-таки не люблю. Ребят, вы-то как считаете, стоит мне хоть чего-нибудь писать пытаться, или ну его нафиг?
Сквозь зеркалаСквозь зеркала
Сорвись... Отдай стекающей по краю
Озябшего в измученной истоме
Сознания ту часть тебя, что знает,
Зачем на свет ты воплотилась снова,
Бегущая сквозь тени в зеркалах,
Роняющая блики и улыбки...
Отдай мечте, запыленной в делах
И в бесполезных мыслях ставшей зыбким
Бесплотным призраком, отдай... свою судьбу.
Позволь вину, бегущему по жилам
И зажигающему в танце кутерьму,
что даже жизнью ты назвать не в силах,
Позволь ему вскипеть сверх всяких норм,
Сжигая в пламени те мелкие заботы,
Которым отдаешь свой мозг, как корм,
Забыв о главном... Как в порыве рвоты
Твоё опустошённое нутро
Не может более терпеть тех тягот,
Которые впиваются в него
Осколками безрадостных желаний,
Умерших, не родившись, что должны,
Твой дух в обманно-сладостном покое
От истинных стремлений увести,
Запорошив сознание от боли
Бесцветного тупого существа,
которым делают бессмертный свет твой.
Беги, не верь движенью в зеркалах:
Все отражения извечной лентой
Протягивают руки из стекла,
Стремясь схватить частицу духа жертвы,
чью роль играть заставили тебя,
Чтоб унести живую ткань момента,
Опустошить начало существа
И обезрадостить творенье божье,
Забрать в свои владения тебя,
Откуда даже духу выйти сложно, -
В миры, где нет желаний, смыслов, грёз,
В иллюзии пропавшего затменья,
Где места нет не то, чтобы для слёз...
Лишь для немой тоски оцепененья.
Играть! Со смехом разбивать их блеск
И в осыпающихся искрами осколках,
Смотря на их ничтожность, видеть смерть,
Которая работала без толку,
Стремясь заполучить себе огонь
Той жизни, что была ещё до солнца
И звёзд, рассеребривших небосклон,
Той жизни, что сама слыхала Слово
Творения, когда великий Царь
Создал здесь новый мир в одеждах ветра,
И ты, влюбившись в краски изразца,
Вошла в него в лучах рожденья света.
Сейчас, попавши в призрачную грань,
В пристанище теней и пустотелых
Изгнанников, ты бьёшься, в сотнях ран,
Стремясь вернуться на дорогу цели.
Не обращай же монстрами врагов,
Которые всего лишь мыслетени,
Найди своё спасенье от оков,
Кристалл, что бьёт невидимые двери.
Поток пьянящих бесконечных сил
Низвергнуться готов в твои объятья,
Тот свет бессильны тени унести.
И ты, что скрылась в бесконечных платьях
Своих сомнений, обнажи свой дух,
Ступив навстречу искренним потокам,
Когда заледеневший в теле стук
Отчаянно потребует свободы.
Пусти... Сорвись... Всего лишь сделай шаг...
В преддверье настоящего полёта,
Ты оседлаешь струи кипятка,
Пьянящего, уснувшего в налёте
Унылых дней и дальних миражей,
Но вновь готового взорвать сознанье.
Смотри... край неба сделался светлей...
Ты можешь петь. Люби. Отбрось страданье.
Оставив всё, к чему привязан мозг,
Чего не воспоёшь в своих легендах,
Послушай - в венах льётся кипяток.
Ты можешь жить. Не зря была надежда.
(c) Дарбис, 07.04.2010г.
@темы:
стихи и творчество
очепятка, да? Должно быть "норм".
Забрать в свои владения тебя,
Откуда даже духу выйти сложно,
- В миры, где нет желаний, смыслов, грёз,
В иллюзии пропавшего затменья,
Где места нет не то, чтобы для слёз...
Лишь для немой тоски оцепененья - очень понравилось.
В целом тяжелый какой-то стих... как мне показалось. Но захватывающий.
А стоит ли продолжать писать - решать тебе. Или даже не совсем тебе, или даже не совсем решать)
в том, пожалуй и проблема... У меня в стихах куча образов, не всегда удачных, и зачастую бессмысленных, целью которых является именно создание иллюзии глубокого смысла и тяжести. Они у меня очень легко появляются, но непонятно, для чего... Мне действительно не о чем писать, что ли... Каждый раз приходит как "надо что-то написать, а то обленилась")
...Кая , ох, а может не решать, ты права... Просто мне критично хочется всего и сразу, писать - так или шедевр или не писать. Вообще у меня со всем так. Подсознательно... Мыслями-то понимаю, что надо добиваться, а делать что-то обычно лень=)
Я редко могу сохранить начальную идею стиха до его конца... )))