И в каждой искре столько правды, сколько есть всего
читать дальше
В кои-то веки я начала свое знакомство с творчеством Энн Райс... Давно, признаться, не брала в руки художественную литературу, немного отвыкла от обычного наплыва чувств после прочтения... Жаль, это как всегда быстро проходит. Помнится, почти год назад, читала что-то из Лукьяненко, уже не помню ни мысли, ни сюжет, ничего... Увы, в моей голове ненадолго сохраняются "бумажные" впечатления. Обидно, что остается только смутная память сюжета, а все мысли, вся философия куда-то испаряется... Идеи не задерживаются в голове сколь угодно долго... Может, это потому, что они были нужны тогда, лишь чтобы их понять и отбросить, стремясь к своей единственной, неповторимой? А тогда они так будоражили меня, что, едва отбросив книгу, я хваталась за ручку (так хочется сказать: "за перо=)"
и пыталась подарить бумаге весь рой мыслей и впечатлений, пока они были свежими... Увы, сейчас я не помню, что побудило меня написать те стихи.
Сейчас я поняла, что прочла не так много книг. Да, все мы учились понемногу... Как-нибудь... С другой стороны, где-то, по своим суждениям, по качеству прочитанного, я опережаю многих сверстников... Но мне неизмеримо мало того, что может запомнить и вытянуть мой мозг из всего разнообразия жизни. Да и действительно, что серьезного я успела прочесть, что осталось в моей душе? Разве что "портрет Дориана Грея", да, несомненно, хотя никогда бы не назвала эту книгу любимой. Скорее любимыми были Книги Емца, коих у меня множество, практически все его книги, которые я прочитывала взахлеб за один вечер и потом так ждала следующей, чтобы на час ощутить тот подъем эмоций и температуры, а потом понять, что книга окончена и время наслаждения так внезапно оборвалось, и что хочется еще и еще... Постепенно его книги перестали иметь надо мной подобную силу, Емец никогда не заморачивался над созданием сильного образа, в нем всегда была простота, которая была доступна детскому пониманию... Его книги постепенно "росли", становились чуть более взрослыми, но в итоге я все равно их опередила. Но с возрастом я утеряла ту удивительную способность вычленять из комичного текста неуловимый смысл, поучение... Автор действительно гениален, раз смог, будучи взрослым человеком, создать то, что поймут именно дети. И я очень многое вынесла из его творчества, какой-то неуловимый урок, отношение к жизни как чему-то бесконечному и, наверное, порядочность. Да, несомненно, во многом благодаря нему я могу назвать себя порядочным человеком, хотя бы в намерениях...
Затем я перешла на Лукьяненко, его было уже гораздо сложнее воспринимать; абсолютно точно, автор писал книгу для авантюристов своего возраста, выдерживал уровень... Или для рьяных поклонников экшна, сюжета... Но в каждой книге было некое философское изыскание, и они явно были предназначены не для моего неокрепшего ума. Они врывались в него, крушили во мне всякие нормы, границы, установки, ломали меня всякий раз, как я отвлекалась от действия и обращалась к мыслям, к идее... Удивительно, но я чувствую себя выросшей и из многих его старых вещей... Но мне бесконечно жаль о потерянной сути романов. Но это прошлое, стоит осваивать что-то новое.
Могу упомянуть среди прочитанного "Вероника решает умереть", авторство Пауло Коэльо... А больше ничего не идет на ум... Несколько вещей из Белянина, роман "Валькирия" Семеновой, так и недочитанный "молот ведьм", Трансерфинг, Диагностика кармы, которую еще только медленно осваиваю... "Белый клык" Лондона.. "Маугли" Киплинга... Моменты из Беляева и Стругацких... Пожалуй, к этому списку едва ли я смогу, если напрячь память, добавить более пяти книг...
А сегодня добавилась еще одна. Как я уже упоминала, давно не читала достойную сюжетную литературу. Поэтому во мне проснулось как всегда множество мыслей, навеянные впечатлением. Но я не могу сказать, что ощутила хоть сколько-нибудь близкое состояние завороженности, какое иногда просыпалось у меня от книг ранее. Не было всплеска эмоций. Моему сознанию нисколько не причинил вреда текст, заключающий в себе насилие, смерти... Отчасти можно сказать спасибо писательнице, так искусно завуалировавшей все это изысканными оборотами, чарующим образом... Отчасти моей подготовленности ко многому в этом мире, который я тоже воспринимаю иногда как книгу... Меня не пугают многие вещи, ввергающие в ужас остальных. И одновременно я могу быть безумно огорчена просто смертью цветка.
Я не могу сказать, что чему-либо была удивлена в книге, тем более, что была знакома с большей частью ее сюжета, искаженной призмой фильма. Но сейчас поток слов, ускользающих мыслей в голове появился только благодаря этой книге. И мне жаль, что, сколько бы я не спешила, я не успела напечатать их прежде, чем многие ускользнули из впечатления и остались в прошлом. Я очень ценю то, что хоть где-то остается сохраненным, но если их нет даже в памяти, то в чем же их ценность? Увы, я нахожусь на таком низком уровне осознания, обладаю столь узким и поверхностным восприятием жизни, что только догадываюсь об их значении.
Зато появляются новые мысли, и некоторые я пишу здесь, успеваю, и кто-нибудь когда-нибудь обязательно что-либо прочтет, пусть беглым взглядом, но это возбудит в нем цепь мыслей, толкнет его к какому-либо действию, кто знает?
Я поняла некий секрет своего вдохновения - оно происходит именно тогда, когда я углубляюсь в искусство. Действительно, все прекрасное порождает все больше и больше прекрасного... Как и тьма, к сожалению. Помню, активнее всего я писала свои стихотворения, пусть неумелые в своей доступности лишь моему существу, но прекрасные одним только действием на меня, именно в тот момент, когда любовь наполняла мое существо. Любовь земная. Сейчас я вновь и вновь учусь любви, хотя медленно и неспешно, как-то даже неповоротливо, что свойственно мне несмотря на юность... Или просто на какое-то странное ощущение дежа-вю, что давно, много жизней назад мне было доступно гораздо более яркое, нечеловеческое восприятие...
И во мне живет дикая тоска по нему... И душа как будто состарилась и требует очищения... И еще постоянное давление, как будто мозг в моей голове неизмеримо тяжел и является мне проклятием... Я привыкла к нему, оно не отпускает меня еще с начальной школы... Это мой крест, сколько бы я ни заговаривала с людьми об этом, никто не замечал нечто подобное... Я привыкла, но иногда оно достигает меня и опускает к земле. Мешает почувствовать экстаз любого физического либо духовного наслаждения... Мне кажется, что именно оно мешает мне выходить в астрал, чувствовать тонкий план, видеть ауру и самое главное: ощущать циркуляцию энергии, не бездушной энергии, а несущей в себе истинные чувства...
Как многое я могу еще сейчас написать, если дать себе чуть одышаться и задуматься... Но тяжесть мешает, напоминает о суете и делах... И сейчас я хочу сказать спасибо той книге, которую могу назвать равно как ужасной и прекрасной, так и абсолютно безразличной мне, за то, что сейчас ее изысканность, ее вкус, породили во мне такое бесконечное число мыслей, сдвинули гору моего сознания с места, сделали ее более упругой и невесомой...
И прошу прощения за то, что растеряла во времени мысли, касаемые именно книги. Во так быстро я теряю основную идею..
В кои-то веки я начала свое знакомство с творчеством Энн Райс... Давно, признаться, не брала в руки художественную литературу, немного отвыкла от обычного наплыва чувств после прочтения... Жаль, это как всегда быстро проходит. Помнится, почти год назад, читала что-то из Лукьяненко, уже не помню ни мысли, ни сюжет, ничего... Увы, в моей голове ненадолго сохраняются "бумажные" впечатления. Обидно, что остается только смутная память сюжета, а все мысли, вся философия куда-то испаряется... Идеи не задерживаются в голове сколь угодно долго... Может, это потому, что они были нужны тогда, лишь чтобы их понять и отбросить, стремясь к своей единственной, неповторимой? А тогда они так будоражили меня, что, едва отбросив книгу, я хваталась за ручку (так хочется сказать: "за перо=)" и пыталась подарить бумаге весь рой мыслей и впечатлений, пока они были свежими... Увы, сейчас я не помню, что побудило меня написать те стихи.Сейчас я поняла, что прочла не так много книг. Да, все мы учились понемногу... Как-нибудь... С другой стороны, где-то, по своим суждениям, по качеству прочитанного, я опережаю многих сверстников... Но мне неизмеримо мало того, что может запомнить и вытянуть мой мозг из всего разнообразия жизни. Да и действительно, что серьезного я успела прочесть, что осталось в моей душе? Разве что "портрет Дориана Грея", да, несомненно, хотя никогда бы не назвала эту книгу любимой. Скорее любимыми были Книги Емца, коих у меня множество, практически все его книги, которые я прочитывала взахлеб за один вечер и потом так ждала следующей, чтобы на час ощутить тот подъем эмоций и температуры, а потом понять, что книга окончена и время наслаждения так внезапно оборвалось, и что хочется еще и еще... Постепенно его книги перестали иметь надо мной подобную силу, Емец никогда не заморачивался над созданием сильного образа, в нем всегда была простота, которая была доступна детскому пониманию... Его книги постепенно "росли", становились чуть более взрослыми, но в итоге я все равно их опередила. Но с возрастом я утеряла ту удивительную способность вычленять из комичного текста неуловимый смысл, поучение... Автор действительно гениален, раз смог, будучи взрослым человеком, создать то, что поймут именно дети. И я очень многое вынесла из его творчества, какой-то неуловимый урок, отношение к жизни как чему-то бесконечному и, наверное, порядочность. Да, несомненно, во многом благодаря нему я могу назвать себя порядочным человеком, хотя бы в намерениях...
Затем я перешла на Лукьяненко, его было уже гораздо сложнее воспринимать; абсолютно точно, автор писал книгу для авантюристов своего возраста, выдерживал уровень... Или для рьяных поклонников экшна, сюжета... Но в каждой книге было некое философское изыскание, и они явно были предназначены не для моего неокрепшего ума. Они врывались в него, крушили во мне всякие нормы, границы, установки, ломали меня всякий раз, как я отвлекалась от действия и обращалась к мыслям, к идее... Удивительно, но я чувствую себя выросшей и из многих его старых вещей... Но мне бесконечно жаль о потерянной сути романов. Но это прошлое, стоит осваивать что-то новое.
Могу упомянуть среди прочитанного "Вероника решает умереть", авторство Пауло Коэльо... А больше ничего не идет на ум... Несколько вещей из Белянина, роман "Валькирия" Семеновой, так и недочитанный "молот ведьм", Трансерфинг, Диагностика кармы, которую еще только медленно осваиваю... "Белый клык" Лондона.. "Маугли" Киплинга... Моменты из Беляева и Стругацких... Пожалуй, к этому списку едва ли я смогу, если напрячь память, добавить более пяти книг...
А сегодня добавилась еще одна. Как я уже упоминала, давно не читала достойную сюжетную литературу. Поэтому во мне проснулось как всегда множество мыслей, навеянные впечатлением. Но я не могу сказать, что ощутила хоть сколько-нибудь близкое состояние завороженности, какое иногда просыпалось у меня от книг ранее. Не было всплеска эмоций. Моему сознанию нисколько не причинил вреда текст, заключающий в себе насилие, смерти... Отчасти можно сказать спасибо писательнице, так искусно завуалировавшей все это изысканными оборотами, чарующим образом... Отчасти моей подготовленности ко многому в этом мире, который я тоже воспринимаю иногда как книгу... Меня не пугают многие вещи, ввергающие в ужас остальных. И одновременно я могу быть безумно огорчена просто смертью цветка.
Я не могу сказать, что чему-либо была удивлена в книге, тем более, что была знакома с большей частью ее сюжета, искаженной призмой фильма. Но сейчас поток слов, ускользающих мыслей в голове появился только благодаря этой книге. И мне жаль, что, сколько бы я не спешила, я не успела напечатать их прежде, чем многие ускользнули из впечатления и остались в прошлом. Я очень ценю то, что хоть где-то остается сохраненным, но если их нет даже в памяти, то в чем же их ценность? Увы, я нахожусь на таком низком уровне осознания, обладаю столь узким и поверхностным восприятием жизни, что только догадываюсь об их значении.
Зато появляются новые мысли, и некоторые я пишу здесь, успеваю, и кто-нибудь когда-нибудь обязательно что-либо прочтет, пусть беглым взглядом, но это возбудит в нем цепь мыслей, толкнет его к какому-либо действию, кто знает?
Я поняла некий секрет своего вдохновения - оно происходит именно тогда, когда я углубляюсь в искусство. Действительно, все прекрасное порождает все больше и больше прекрасного... Как и тьма, к сожалению. Помню, активнее всего я писала свои стихотворения, пусть неумелые в своей доступности лишь моему существу, но прекрасные одним только действием на меня, именно в тот момент, когда любовь наполняла мое существо. Любовь земная. Сейчас я вновь и вновь учусь любви, хотя медленно и неспешно, как-то даже неповоротливо, что свойственно мне несмотря на юность... Или просто на какое-то странное ощущение дежа-вю, что давно, много жизней назад мне было доступно гораздо более яркое, нечеловеческое восприятие...
И во мне живет дикая тоска по нему... И душа как будто состарилась и требует очищения... И еще постоянное давление, как будто мозг в моей голове неизмеримо тяжел и является мне проклятием... Я привыкла к нему, оно не отпускает меня еще с начальной школы... Это мой крест, сколько бы я ни заговаривала с людьми об этом, никто не замечал нечто подобное... Я привыкла, но иногда оно достигает меня и опускает к земле. Мешает почувствовать экстаз любого физического либо духовного наслаждения... Мне кажется, что именно оно мешает мне выходить в астрал, чувствовать тонкий план, видеть ауру и самое главное: ощущать циркуляцию энергии, не бездушной энергии, а несущей в себе истинные чувства...
Как многое я могу еще сейчас написать, если дать себе чуть одышаться и задуматься... Но тяжесть мешает, напоминает о суете и делах... И сейчас я хочу сказать спасибо той книге, которую могу назвать равно как ужасной и прекрасной, так и абсолютно безразличной мне, за то, что сейчас ее изысканность, ее вкус, породили во мне такое бесконечное число мыслей, сдвинули гору моего сознания с места, сделали ее более упругой и невесомой...
И прошу прощения за то, что растеряла во времени мысли, касаемые именно книги. Во так быстро я теряю основную идею..
@музыка: Наутилус - "нежный вампир"
@настроение: усталость и подъем...
-
-
16.03.2008 в 13:24Вы не правы, что читатель лишь бегло пробежится глазами по вашему тексту. Я прочитала все достаточно вдумчива и во многом разделяю ваши эмоции.
И я не согласна с вашим высказыванием относительно того, что прекрасное пораждает прекрасное, а тьма - тьму. Вы знали тот факт, что Энн Райс написала "Интервью с вампиром" сразу после смерти своей 4-летней дочери Мишель от лейкемии. Ее прообразом стала Клодия.
-
-
20.03.2008 в 16:02И вообще мне нравится, как ты пишешь - точно и прозрачно, несмотря на кажущуюся сумбурность потока мысли.
sky_14
-
-
20.03.2008 в 23:55Нет, об этом я не знала... Но могла бы поспорить. Все-таки мы откликаемся на все внешнее с той же стороны. На любовь стремимся ответить радостью, на оскорбление - злобой. Да и книга, как бы не пракрасна, написана о боли. Получается, боль породила боль=) Но это лишь представление, я не хотела выдвигать теорию, подобно Раскольникову, и кидаться рьяно ее проверять.
sky_14
Спасибо!!! Рада Вашему появлению.
эээх... было у меня желание стать писателем... но то, что этому долго учиться надо, я все-таки поняла...
думаю, что попробую на филологию поступать параллельно с другими, более "земными" факультетами.
А это ощущение... Даже не знаю... Я к нему привыкла и не замечаю уже... Обидно только, что оно мешает в самые лучшие моменты.