И в каждой искре столько правды, сколько есть всего
14.08.2009 в 23:38
Пишет Адоранна:...не мое...
Мы - дети поколения чёрно-белых фотографий, глянцевых журналов и вкусных запахов... дети поколения умных книг, ухоженных рук и красивых фраз...
Дети поколения ремней с блестящими пряжками, страз и разноцветных шарфов...
Дети поколения "НЕТ!... или да..."
Дети поколения, гуляющего ночью под дождём..
Дети поколения кофеен, суши-баров, пустых кинотеатров и одиночества...
Дети поколения, идущего по асфальту босиком...
Дети поколения SMS и отрицания всего, что признают другие.
Нас много...
Фотографируем жизнь...Разговариваем с друзьями о сотворении мира, пьем кофе в Магдоналдсе, греем руки в автобусе. Слушаем то, что любим... Любим тех, кто нас никогда не полюбит. Ощущаем, что жили уже и не раз.
Плачем...
Пьем. Пьем, как пил Есенин, материмся как Маяковский...
И каждый в глубине себя...
Мы помним любимых по отпечаткам на нашей одежде...
Мы читаем взахлеб.
Мы ослеплены, мы не чувствуем друг друга по запаху, по ощущениям. Мы проходим мимо и не узнаем своих.
Мы смеемся над любой мелочью и кажемся слишком экстравертными, мы прикрываемся мишурой, дабы никто не отрыл в куче смятых бумажек наше сердце.
Мы целуемся до боли, забывая о времени и пространстве.
Мы сжигаем то, что было дорого, сжигаем память...
Нам не одиноко...
У нас есть все и больше того...
Мы можем ощутить себя кем и чем угодно...
Мы знаем, что встречались когда-то, но забыли лица и стерли память ластиком...
И никто нас не знает...и мы пока не встретились...
Кто знает...
Может завтра мы проснемся счастливыми?
URL записиМы - дети поколения чёрно-белых фотографий, глянцевых журналов и вкусных запахов... дети поколения умных книг, ухоженных рук и красивых фраз...
Дети поколения ремней с блестящими пряжками, страз и разноцветных шарфов...
Дети поколения "НЕТ!... или да..."
Дети поколения, гуляющего ночью под дождём..
Дети поколения кофеен, суши-баров, пустых кинотеатров и одиночества...
Дети поколения, идущего по асфальту босиком...
Дети поколения SMS и отрицания всего, что признают другие.
Нас много...
Фотографируем жизнь...Разговариваем с друзьями о сотворении мира, пьем кофе в Магдоналдсе, греем руки в автобусе. Слушаем то, что любим... Любим тех, кто нас никогда не полюбит. Ощущаем, что жили уже и не раз.
Плачем...
Пьем. Пьем, как пил Есенин, материмся как Маяковский...
И каждый в глубине себя...
Мы помним любимых по отпечаткам на нашей одежде...
Мы читаем взахлеб.
Мы ослеплены, мы не чувствуем друг друга по запаху, по ощущениям. Мы проходим мимо и не узнаем своих.
Мы смеемся над любой мелочью и кажемся слишком экстравертными, мы прикрываемся мишурой, дабы никто не отрыл в куче смятых бумажек наше сердце.
Мы целуемся до боли, забывая о времени и пространстве.
Мы сжигаем то, что было дорого, сжигаем память...
Нам не одиноко...
У нас есть все и больше того...
Мы можем ощутить себя кем и чем угодно...
Мы знаем, что встречались когда-то, но забыли лица и стерли память ластиком...
И никто нас не знает...и мы пока не встретились...
Кто знает...
Может завтра мы проснемся счастливыми?
-
-
16.08.2009 в 04:36